17 minutes

Concours littéraire annuel 2020

Finaliste
Histoires courtes

Lynne Butler
St. John's, T.-N.-L.

Emma s'est faufilée à travers les portes du métro avec le reste des navetteurs du vendredi matin et s'est jetée sur un siège vide. Elle fit de son mieux pour devenir invisible, remontant son sweat à capuche par-dessus sa tête et s'éloignant de l'étranger qui s'était laissé tomber à côté d'elle. Comme d'habitude, le train était trop plein, puant, chaud et déprimant. Emma sortit un livre de poche très froissé de la poche de son jean et enfouit son nez dedans. Si personne ne la dérangeait, elle aurait exactement 17 minutes pour lire avant d'atteindre son arrêt. Tant qu'aucun match de bousculade n'éclatait et que personne ne venait mendier de l'argent, tout irait bien.

Ces 17 précieuses minutes ont été la meilleure partie de sa journée. Son travail au café était une corvée mal payée mais nécessaire qui la soutenait – à peine – alors qu'elle progressait dans sa thèse. Jour après jour, elle se déplaçait, comme un spectre, préparant pot après pot de café et distribuant des pâtisseries. Au moment où elle a terminé son quart de travail habituel de 10 heures, elle était trop épuisée même pour lire sur le chemin du retour.

Il n'y avait rien ni personne qui l'attendait à la maison à la fin de la journée non plus, à l'exception de quelques chats du quartier qui la regardaient avec méfiance derrière des poubelles devant le hall de son appartement. Son monde résonnait d'une solitude qui ricochait sur des étrangers inconscients dans les rues bondées. Parfois, elle passait des semaines à ne parler à personne qui connaissait son nom, ses clients étant son seul contact.

Mais les mondes rencontrés par Emma dans les livres étaient des endroits merveilleux et heureux qui l'invitaient à s'évader et à imaginer. Pendant 17 minutes chaque matin, elle pouvait être n'importe qui, n'importe quoi, n'importe où. Elle choisirait un livre, et pendant 17 minutes, il la choisirait en retour.

Emma souhaitait souvent qu'un livre l'avale tout entière. Qu'un livre l'aimerait tellement qu'il ne voulait pas la laisser partir. Peut-être que le livre saurait d'une manière ou d'une autre qu'elle était la bonne lectrice pour traverser la jungle aux côtés de Tarzan, prendre les armes contre la Sorcière Blanche avec les Pevensey ou résoudre des cas difficiles avec Nancy Drew. Emma croyait fermement que les livres savent parfaitement par qui ils souhaitent être lus et elle désirait être choisie.

Cette semaine, elle lisait Emma de Jane Austen, sans autre raison que d'avoir le même prénom que l'héroïne. Il contenait moins d'aventures physiques qu'Emma n'aimait habituellement, mais compensait cela par le style et des observations sociales intelligentes. La vraie Emma enviait la fictive Emma Woodhouse pour sa richesse et ses amitiés. Quelle vie ce serait. Pas de soucis d'argent. Vivre au sommet de l'échelle sociale. Amis pour la vie. De jolies tenues avec des chapeaux et des gants et des écharpes et des bottes avec de petits boutons. Des calèches pour se promener dans les chemins de campagne verdoyants jusqu'aux goûters. Le cœur solitaire d'Emma souhaitait ardemment que ce livre, cette histoire merveilleuse, intemporelle et parfaite, la voie, reconnaisse son besoin et choisisse simplement de la garder pour toujours dans ses pages.

17 minutes plus tard, Emma atteignit son arrêt. Elle rangea son livre dans son réticule. Le valet de chambre ouvrit la portière de la voiture avec un déclic et lui offrit sa main gantée pour la guider sur l'unique marche. Emma a soigneusement rassemblé sa jupe longue en mousseline ivoire pour éviter de trébucher. Elle fit un signe de tête au valet de pied. Le majordome était sorti sur le perron et avait dit : "Bienvenue à la maison, Miss Woodhouse." Emma sourit en se dirigeant vers les marches menant aux doubles portes ornées qui s'ouvrirent en guise de salutation.